Crónicas y apuntes

Cuando Bono, el cantante líder de la banda U2, se encontraba en su búsqueda para erradicar la deuda de los países tercermundistas, llegaba a las organizaciones mundiales de ayuda y preguntaba “¿Quién es Elvis aquí?”. Bono estaba buscando a personas que desafiaran lo establecido, que creativamente rompieran rocas tradicionales para abrir nuevos caminos. Buscaba quién era el gran personaje que podría ser un catalizador y reformador de la historia.   Si nosotros preguntáramos lo mismo, pero enfocándonos en la humanidad. Si examináramos la historia de la raza humana y preguntáramos: “¿Quién es Elvis aquí?”, encontraríamos que aquellos grandes personajes que abrieron nuevos caminos de un modo creativo, esos valientes catalizadores que introdujeron a la humanidad nuevas y maravillosas eras de expresión y descubrimiento, fueron en su mayoría artistas y científicos. Fácilmente descubriríamos que los grandes cambios sociales no fueron gestados por políticos famosos y fanfarron...

Apareció de pronto, un día de septiembre. Supe que me había buscado , nunca le pregunté por qué. La brisa trajo su aroma, tocó mi puerta y acepté su invitación. Para entonces el y yo fuimos ciegos. Nuestro lazarillo era una máquina, nos transportaba a través de una cinta, una pantalla. Para entonces ambos fuimos mudos, su idioma en dibujos; el mío en prosa. No era necesaria una interpretación. Ciegos ambos nos tomamos la respiración, nos imaginamos el uno al otro. Era hermoso nuestro lenguaje, entre la sutileza y la fuerza desconocida. Nunca intercambiamos gestos. Quizá de hacerlo, se hubiera roto el lazo que nos unía. Para ese entonces hubo un puente inmenso de sueños paralelos entre ambos mundos. El era del futuro, yo era del pasado, nuestros tiempos eran casi imposibles como una noche con rayos de sol. Un día que no recuerdo muy bien, volvíamos de caminar juntos, mientras  me contaba sobre los Genting Highlands, las torres Petronas y la isla de Kota Kinabalu,  un sue...

El día que llegué a Madrid llovía y hacía una leve ventisca. Eran como las dos de la tarde en el aeropuerto de Barajas cuando la van del hostel vino por mi. Una amable conductora me transportó por las autopistas madrileñas hasta la zona de Barajas, nombre del distrito que llevaba el mismo nombre que el del aeropuerto. Mi habitación era pequeña pero hermosa, con buena temperatura para el invierno. A través de la ventana, podía observar el cielo madrileño, la vista tranquila de una típica tarde en un barrio silencioso. Decidí ir a la Plaza Mayor. Tomé el tren subterraneo desde la Estación Alameda de Ozuna hasta la estación Callao. Eran como las seis de la tarde. hacía frío en Madrid y empezó a llover. Cerca a la plaza encontré una librería, La Casa del Libro. Fue un cómodo refugio mientras la lluvia escampaba. Me pasé horas viendo los títulos y extractos de varios libros.  En la  sección de Economía Internacional, compré uno que  me llamó la atención desde un cu...

al final de la suma de los días espera el abismo espera la elevación o te esperas tu sórdido , incompleto no hay paraísos no hay oceanicos sueños es la nada actuando sobre el tiempo es el respirar, el expirar o hasta que Dios nos recoja o hasta que sigas queriendo vivir por alguien más todo es correr tras el viento

"Algún día la muerte nos tomará de la mano. Pero hasta el día en que nos atrape nos veremos libres de ella". Yo pensaba así. Me parecía un razonamiento lógico. La vida está en la orilla; la muerte, en la otra. Nosotros estamos aquí, y no allí" 

El tiempo juega con el  tiempo. como el pasado y futuro que nunca se juntan. Entonces deseo latitud; Reptar al futuro en ciudad mar  y verte alma de guerrero geografía imaginaria cuando nuestros istmos se unen en un vértice imposible diez centímetros por segundo. Asia, como me dueles Asia azul, cálida e indiferente. Istmo oceánico sin fin. Tu nombre fue esperanza. Y sin embargo, no hay tierras que se unan No hay istmos espirales Seguimos siendo paralelos En noches como esta con lluvia o sin ella.

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir cruzándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta .  H. Murakami